Hallo, meine Lieben! Ich bin wieder hier und habe mein feierliches Versprechen gebrochen, Christina Kholod nicht zu lesen. Ja, ich bin schwach.Aber die Beschreibung war so: „Robinson träumte davon, nach Hause zurückzukehren. Sie ist bereits zu Hause. Irgendwo zwischen Sumpf und Himmel, zwischen Radiogerausche und Stille, lebt die Geschichte von Freiheit. Sie klingt wie ein altes Lied, an das sich niemand erinnert. Aber sie ist lebendig. Und sie wartet auf dich.“Wie kann man da widerstehen? Ich glaubte, es würde etwas Tiefes, Atmosphärisches, vielleicht sogar Philosophisches sein. Und es stellte sich heraus... nun, ihr versteht schon. Das ist kein Buch. Es ist eine Sammlung von nicht zusammenhängenden Anekdoten, Notizen einer verrückten Försterin und Überlebensanleitungen für Soziopathen. Die Handlung besteht aus zwei krummen Linien, die sich nicht kreuzen — sie sind nicht einmal in derselben Ebene. Erste Linie: Die Protagonistin wandert durch den Wald, sucht Pilze, findet keine, frisst alles, was nicht festgenagelt ist, und stiehlt von den Dorfbewohnern. Oder sie findet Birnen, Brennnesseln, Bärlauch, Seerosen, Löwenzahn, Kaffee aus Löwenzahnwurzeln, schwarzen Nachtschatten und Tee aus Himbeerblättern. Das heißt, ich habe kein Roman gelesen, sondern ein Menü. Und nicht von einem Restaurant, sondern von einem Waldversteck.Zweite Linie: Die Protagonistin macht etwas, das absolut unvereinbar mit der ersten ist — mal schießt sie einen russischen Satelliten ab, versehentlich, weil sie eine Nachricht an Außerirdische senden wollte, mal programmiert sie HTML-Spiele auf einem alten Telefon, mal flasht sie ein Nokia Lumia auf Android, mal braut sie einen Sud, mal hört sie The Doors, mal veranstaltet sie Radiosendungen.Und das alles vor dem Hintergrund, dass irgendwo im Wald angeblich eine Nymphe mit einem Denkmal für Bandera umhergeht. Wie konnte das alles in einem Buch landen? Es ist, als würde man ein Kochbuch, ein Lehrbuch für Radioelektronik, eine Sammlung mystischer Geschichten und die Memoiren einer Einsiedlerin nehmen, sie in Stücke schneiden und mit Klebeband zusammenkleben.Wie? Warum? Wo ist der Konflikt? Es gibt keinen Konflikt. Es gibt keinen Förster, der sie durch das Dickicht jagt. Es gibt keine Wölfe, die sie fressen wollen. Es gibt nicht einmal Polizisten, die die nackte Frau in der Fuchsmaske suchen, die Rüben stiehlt. Alle Konflikte lösen sich von selbst. Sie geht einfach und macht, was sie will. Und das nennt sich Handlung? Und dann diese Nymphe. Oh, das ist ein eigenes Lied. Die Protagonistin sagt ständig, dass sie Atheistin ist, dass Nymphen nicht existieren, dass das alles Frauenmärchen sind. Aber die Gerüchte über die Nymphe gehen im ganzen Dorf um. Und was interessant ist, die Nymphe wächst. Zuerst ist sie zwei Meter, dann drei, dann vier, und am Ende schon zehn. Und sie trägt mal ein Porträt von Shevchenko, mal ein Denkmal für Bandera, mal die Köpfe von Lesya Ukrainka und Ivan Franko. Ist das eine Metapher? Ist das soziale Satire? Oder sind das einfach Halluzinationen betrunkener Großväter im Radio? Ich habe es nicht verstanden. Und das Wichtigste, die Protagonistin hält sich nicht für eine Nymphe. Obwohl offensichtlich ist, dass all diese Gerüchte über sie sind. Sie ist schließlich nackt, mit einer Maske, schleicht durch den Wald. Aber nein, sie bestreitet das hartnäckig. Und das ist nicht lustig, das ist einfach ärgerlich. Es gab auch gute Momente. Eine Erinnerung an das Jahr 2003, als sie klein war und durch das Fernglas ihres Großvaters auf den Mars schaute. Das war ehrlich. Der Gedanke, dass sie vielleicht im Koma liegt nach einem Sturz vom Skateboard, ist auch nicht schlecht. Aber es führt zu nichts. Es tauchte einfach auf und verschwand. Wie die Geschichte über die Farne. Cool, aber warum? Im Universum des Buches gibt es keine Mystik. Es gibt nichts Übernatürliches. Aber woher kommt dann diese Nymphe? Wenn es sie nicht gibt, warum spricht dann jeder darüber? Und wenn es sie gibt, warum trifft die Protagonistin sie nicht? Ich habe mir das Gehirn zermartert, während ich das las. Und ja, es gibt Atmosphäre. Radio, nächtliche Sendungen, Großväter auf den Wellen, Lärm, Morsezeichen. Das funktioniert. Aber alles andere ist ein gewisser Absurdität. Die Protagonistin vergiftet mal Fische mit Wolfsmilch, mal fängt sie eine Ente in eine Tüte, mal isst sie Löwenzahn, mal erinnert sie sich plötzlich an den Weltraum. Ich verstehe nicht, ist das eine Parodie? Ist das Satire? Ist das das Tagebuch einer Verrückten? Wenn das ein Tagebuch ist, warum ist es dann so zerrissen? Wenn das ein Roman ist, wo ist die Handlung? Aber wisst ihr was? Das Ende ist in Ordnung. Sie hat einen Pilz gefunden. Groß, weiß, lecker. Und ich habe sogar gedacht, dass dieses Buch gut ist. Ja, gut. Trotz all diesem Unsinn ist es gut. Die Protagonistin überlebt, sie ist glücklich, sie ist frei. Und das ist wahrscheinlich das Wichtigste. Aber ich verstehe immer noch nicht, warum man Kochen, Radiohooliganismus, Cyberkriminalität und Folklore vermischen musste. Es ist wie Borschtsch mit Süßigkeiten. Beides ist irgendwie lecker, aber zusammen — ekelhaft. Wenn euch Stalker gefällt, könnte es euch gefallen. Atmosphäre ist da. Aber ich habe gewarnt. Das ist kein Buch, das ist eine Sammlung von Szenen. Und wenn ihr auf eine Geschichte wartet, werdet ihr sie nicht finden. Ihr werdet viel Essen finden, viel Radio, viel nackte Frau in einer Fuchsmaske. Und keinen Konflikt. Nun, vielleicht den Konflikt zwischen der Protagonistin und den Pilzen.Und ja, Christina, wenn du das liest: Bitte, schreibe beim nächsten Mal kein Buch mit zweihundert Seiten darüber, wie die Protagonistin nach Socken sucht.Ich weiß schon, dass sie sie auf ihrem Kopf statt einer Mütze haben wird.